As cidade e as trocas
Em Chloé, uma cidade grande, as pessoas que passam nas ruas não se conhecem. Ao se verem elas imaginam mil coisas umas das outras, os encontros que poderiam se produzir entre elas, as conversas, as surpresas, as carícias, as mordidas. Mas ninguém saúda ninguém, os olhares se cruzam um instante e logo se fogem, procuram outros olhares, não se detêm.
Passa uma jovem que faz remexer uma sombrinha que ela tem no ombro, e um pouco também o arredondado de seus quadris. Passa uma senhora vestida de preto que exibe todos os seus anos, os olhos sob um véu inquietos e os lábios que tremem. Passam um gigante tatuado; um homem jovem com cabelos brancos; uma anâ; irmãs gêmeas vestidas de coral. Entre eles alguma coisa corre, uma troca de olhares como linhas que ligam uma figura e outra e desenham flechas, estrelas, triângulos, até que todas as combinações em um instante estejam esgotadas, e outros personagens entram em cena: um cego com um leopardo acorrentado, uma cortesã com seu leque de plumas de avestruz, um efebo, uma mulher obesa. Assim, entre aqueles que por acaso se encontram juntos protegendo-se da chuva sob as arcadas, ou cumprimentem-se sob um toldo do bazar, ou pararam na praça para escutar a orquestra, concretizam-se encontros, seduções, abraços, orgias, sem que se troque uma palavra, sem que o dedo mínimo se mexa, e quase sem levantar os olhos.
Uma vibração luxuriante atravessa continuamente Chloé, a mais casta das cidades. Se homens e mulheres se pusessem a viver seus sonhos fugidios, cada fantasma tornar-se-ia uma pessoa com quem começar uma história de perseguições, simulações, mal-entendidos, choques, opressões: e cessaria de girar o carrossel das fantasias.
(As Cidades Invisíveis. Ítalo Calvino.)
Em Chloé, uma cidade grande, as pessoas que passam nas ruas não se conhecem. Ao se verem elas imaginam mil coisas umas das outras, os encontros que poderiam se produzir entre elas, as conversas, as surpresas, as carícias, as mordidas. Mas ninguém saúda ninguém, os olhares se cruzam um instante e logo se fogem, procuram outros olhares, não se detêm.
Passa uma jovem que faz remexer uma sombrinha que ela tem no ombro, e um pouco também o arredondado de seus quadris. Passa uma senhora vestida de preto que exibe todos os seus anos, os olhos sob um véu inquietos e os lábios que tremem. Passam um gigante tatuado; um homem jovem com cabelos brancos; uma anâ; irmãs gêmeas vestidas de coral. Entre eles alguma coisa corre, uma troca de olhares como linhas que ligam uma figura e outra e desenham flechas, estrelas, triângulos, até que todas as combinações em um instante estejam esgotadas, e outros personagens entram em cena: um cego com um leopardo acorrentado, uma cortesã com seu leque de plumas de avestruz, um efebo, uma mulher obesa. Assim, entre aqueles que por acaso se encontram juntos protegendo-se da chuva sob as arcadas, ou cumprimentem-se sob um toldo do bazar, ou pararam na praça para escutar a orquestra, concretizam-se encontros, seduções, abraços, orgias, sem que se troque uma palavra, sem que o dedo mínimo se mexa, e quase sem levantar os olhos.
Uma vibração luxuriante atravessa continuamente Chloé, a mais casta das cidades. Se homens e mulheres se pusessem a viver seus sonhos fugidios, cada fantasma tornar-se-ia uma pessoa com quem começar uma história de perseguições, simulações, mal-entendidos, choques, opressões: e cessaria de girar o carrossel das fantasias.
(As Cidades Invisíveis. Ítalo Calvino.)
posted by Lizipema at 10:40 AM
1 Comments:
“El único lugar donde puedo decir mi absoluto desinterés por todas las cosas de este mundo es aquí”. Me encanta esta frase descubierta gracias a un amigo. Me recuerda a Gibrán, que hablaba de las máscaras perdidas y de cómo le miraban como si fuera un loco cuando perdió la suya. Poco a poco nos quedan menos espacios en los que tengamos libertad para decir abiertamente que nos importa muy poco lo que ocurre, que nos colapsan las noticias políticas, las desgracias y alegrías cercanas, el “absoluto desinterés por todas las cosas de este mundo”. Hemos ido arrinconando los deseos y el absentismo de pensar, a los rincones solitarios de nuestro laberinto interior. Cada vez odiamos y queremos más en secreto, midiendo el alcance práctico de todo lo que nos pasa por la cabeza, y, lo que es peor, por el corazón. Pero, a diferencia de lo que creen los físicos, no creo que del caos más absoluto pueda nacer un orden. La prudencia es necesaria, saber discernir entre realidad y ficción es vital. Sería un desastre si todos dijéramos en cada momento lo que sentimos. Sin embargo, necesitamos válvulas de escape, para librarnos por momentos de todo, incluso de nosotros mismos. Una de las que yo utilizo (más allá del ámbito privado), es escribir, “juntar palabras”, como me dijeron que hacía. Escribir, sin vergüenza, sin pensar, sin recopilar, repitiéndome como si sufriera de amnesia, en este caso selectiva. ¿No te aburres de decir te quiero?, ¿no crees que se vacía de contenido?, me preguntó aquella moza después de retozar un ratito. No, no, que equivocada estás. Las cosas buenas que tengo la suerte de tener cerca, la gente que me quiere sin miedo (una maravilla mayor de lo que vemos, cegados por el destello del mundo) sólo merecen que las quiera, que se me quiebre la voz de recordárselo cuando lo necesiten oír, y sobre todo, cuando menos lo necesiten. Pero no es cuestión de atosigar, sino que desde este mi rincón, “donde puedo decir mi absoluto desinterés por todas las cosas de este mundo”, me siento libre de decirlo y demostrarlo de mil maneras. De hablar y escribir sobre las cosas y las personas por las que no siento desinterés.Gracias por dejarme este espacio de libertad, este espacio donde sólo he sido yo, más allá de lo que soy. Gracias por ser tu.
(Juan Gonzo, Abril 2006)
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